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在战争来临时，绘画和写作成为布鲁诺•舒尔茨的洞穴—那里温暖潮湿，暂时安全，可以退守其中。可惜，历史太凶狠了，它在你活着时不饶过你，死后还要摧毁你的洞穴；它在现实世界里不饶过你，还要剿清虚拟世界里那一点点微小的美好。